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domingo, 23 de diciembre de 2012

Los Campanilleros: origen y versiones

Dos versiones muy distintas de Los Campanilleros

     En zonas rurales de Andalucía entre otras zonas, los campanilleros eran grupos tradicionales de personas que cantaban en la madrugada el rosario de la aurora, acompañadas de guitarras y campanillas. En algunas zonas, como es el caso de ciertos pueblos de la comarca de la Subbética cordobesa, a estos grupos se les llaman auroros. Suelen ir, al alba, a casas particulares en donde haya fallecido recientemente algún miembro. Sus canciones son lastimeras y a la vez muy rítmicas, en donde el brillo metálico de las campanillas dan un toque especial a sus cantos. En otras ocasiones cantan a su patrona o por algún otro evento religioso.
     La canción que aquí se recoge, Los Campanilleros, fue compuesta entre 1919 y 1924 por el militar Manuel López Farfán, con el título original de "Pasan los Camapanilleros", dedicada a una cofradía sevillana. Existen varias versiones de la partitura original. La letra de la canción era de carácter profundamente religioso, completamente distinta a la que se canta hoy día, aunque también sea de índole cristiano en su versión más difundida. 
Aquí van los dos versiones de Los Campanilleros, a mi forma de ver: la religiosa y la laica. La primera, la versión tradicional y religiosa, está cantada por la "Niña la Puebla", que sentó cátedra. La segunda versión, mucho menos conocida, es la que interpreta "Nuestro Pequeño Mundo", de carácter laico, poético y reivindicativo. La misma música con letras completamente dispares.

1ª versión: La Niña de la Puebla con su hija, en la televisión pública española.

2ª versión: Nuestro pequeño mundo, también en la televisión pública española (1974).
Letra:

Versión religiosa:

En los pueblos de mi Andalucía
los campanilleros por la "madrugá"
me despiertan con sus campanillas
y con sus guitarras me hacen llorar.
Yo empiezo a cantar, ...
y al oírme todos los pajarillos
que están en las ramas se echan a volar.

Pajarillos que vais por el campo,
seguid a la estrella, volad a Belén,
que os espera un niño chiquito
que el Rey de los Cielos y la Tierra es.
Volad a Belén, ...
que os espera un niño chiquito,
que el Rey de los Cielos y la Tierra es.

En la noche de la Nochebuena,
bajo las estrellas y por la "madrugá"
los pastores, con sus campanillas,
adoran al Niño que ha nacido ya.
Y con devoción, ...
van tocando zambombas, panderos,
cantando las coplas al Niño de Dios.

A la puerta de un rico avariento
llegó Jesucristo y limosna pidió,
y en lugar de darle una limosna
los perros que había se los azuzó.
Pero quiso Dios, ...
que al momento los perros murieran
y el rico avariento pobre se quedó.

Si supieras la entrada que tuvo
el Rey de los cielos en Jerusalén
no quiso ni coches ni calesas,
sino un jumentito que "alquilao" fue.
Quiso demostrar, ...
que las puertas divinas del cielo
tan solo las abre la Santa humildad.




Versión laica:

En los campos de mi Andalucía
los campanilleros en la madrugá,
me despiertan con sus campanillas
y con sus guitarras me hacen llorar. 

Los gitanos que van por el monte
cantando y bailando al amanecer
de mis soles que maduran el trigo
pudriendo el tejido de un viejo rabel. 

Suplicando el amor.
Con las manos al cielo mirando,
llenas de rocío de un sabio cantor. 

En la historia del mundo no ha habido
los gritos tan claros de una nación;
santiguando con agua bendita
las manos rojizas de un santo patrón. 

Que reza al andar
a las flores de un campo marchito
cargaíto de espinas de amargo aguijón.


jueves, 1 de noviembre de 2012

Sentir quisiera

Sentir quisiera



Sentir quisiera
que poder tengo.
Sentir y morir,
morir si debo.
Sentir que estoy
de todo muy lejos.
Sentir que vivo,
sentir lo que no tengo.
De mi mano caen
chorros de cielo,
y por mis venas
pasan crueles y enhiestos
todos los fracasos
que apenas ahora recuerdo.
De los puños cerrados
resbala, tímido y suelto,
un poco de mi ser
que engañar pudo al tiempo.
Sentir quisiera
de sentirme dentro.
Soñar y vivir,
vivir sí debo,
que transpiro vida
y muerte entre los dedos.
Quiero ver y oir
todo aquello
impasible y perenne,
todo lo duradero,
todo lo que reluzca
y todo lo bello.
Todo lo que termine
y lo que huela a nuevo.
Quiero coger algo,
cogerlo con deseo,
deseo de saber,
deseo de conocerlo.
Quisiera cerrar los ojos,
cerrarlos al viento,
sentir que lloran,
llorar como sólo sabe el recuerdo.
Quisiera cerrar la puerta
y creer en todo lo eterno.
Quisiera hablarle al aire
y decirle qué poco es lo que debo.
Quisiera llamar a esa tumba
y llorar por todo el devenir del tiempo,
por todo lo rápido que fue
y porque todo sea ahora lento,
lento como el anochecer,
y lento como un entierro,
con su féretro y su música,
con su llanto y con su muerto.
Quisiera cerrar la puerta,
cerrarla a lo incierto,
a lo que perece y pasa,
a lo que deja el resto.
Quisiera cerrar esa puerta,
abrir la mano y nacer luego.
Quisiera sentir
que vivir debo,
y no deber fingir
lo que vivir no puedo,
que ignoro saber morir,
y deber vivir desmerezco.
Sentir quisiera
que poder tengo.
Sentir y morir,
morir si debo.

J.G.D. (6/11/96)

martes, 4 de septiembre de 2012

Sólo la muerte (Pablo Neruda)


Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.


                                                                                                       Pablo Neruda